Song Search

Jett on jett

by Råby

on FTP (2018)

Jett on jett, solen på mitt face, sitter med en gucci keps i en rs6. Jag har aina i mitt arsle, dom tror att jag ska stanna. Läk ja va 10 bast, jag ville kicke aina. Jag sitter helt vilse, känslorna dom brinner. Inga tårar finns len, det blodet som rinner. Mannen show no love, om du vill toucha millen. Vänner är som kunder, dom kommer sen försvinner. Jag skakar galler, i min egna hjärna, jag syndar varje dag, ändå går jag ned på knäna. Gud snälla hjälp mig, djävulen är nära. Jag kan inte springa, för han håller i mitt hjärta. Fuck allt, är bara jag mot världen. Luvan på min skalle, bränner bilar i misären. Kickdownar kurvor, jag lärde mig av räven. Klädd black on black dress, hundra lax i bagen. Ghetto-lifestyle, money on my mind. Five efter five, my nokia on fire. Jag driftar varje dag, åtta lax om dagen. Aina på min kuk, sen dom suger av mig kran. Handskar i fickorna, redo för bax. Glock under bältet, redo att bli jappt. Jag står mitt i centan, när aina bakk. Jag samlar hela Oslo med stenar i min hand. Jag sitter och planerar. Djävulen vill äta mig och vännerna serverar. Ormarna dom gömmer sig, bakom varje hörn. Jag sover inte något, för många vill se mig död. Jag fäller inga tårar, känner ingen smärta. Varje gang jag ber, jag frågar om jag har ett hjärta. Fastnade på gatan, gatan blev min skola, gatan blev mitt hem, mannen gatan blev min hora. Är svårt att tänka rätt. Allting här är fel, så det klart att man blir knäpp. Läk jag dödade mig själv. Jag spräckte mina drömmar. För in och ut bax, tömma magg och öppna dörrar. Och jag ser för mycket fake. Han jag kallar bror, han är inte ens min vän. Aina dom är på mig, dom vill se mig i en cellm folk klappar på min rygg för att sätta kniven rätt. Och jag svär jag blivit knäpp. Varje dag som går, i get closer to hell. Så jag laddar min gun, beredd på sheytan i hans egna hem, jag lägger tio skott i han. Mannen jag är rå, jag är inte som någon annan, handfängsel på skriker knulla ainas mamma. Folk spelar ghetto, läk jag är ghettos pappa. Fast här for life tills den dagen jag slutar andas. Och jag skiter i musiken, jag hör för mycket fake, det är bara därför jag skriver. Och det är så det fucking är, allt jag skriver ned, det är min fucking verklighet. Läk jag bränner mina para, alla vet den skiten. Jag köper inte klockor för att hålla koll på tiden. Money aint happiness, jag hörde av en vän. Men hämta mig en mille på min mamma jag mår bäst. De skitz här mannen. Folk med metaller, dom siktar på din skalle. Om dom missar siktet, dom träffar dig i nacken. Du faller ned i marken, precis som Olof Palme. Så det är bäst att göra rätt. Blunda, lyssna ej, och håll din fucking käft. Akta dina steg, trampa inte snett. Folk har lämnat huset och aldrig kommit hem